Давным давно жила свеча. Стояла она на узорном, ручной работы столике в красивом серебряном подсвечнике. Спокойным ровным светом она освещала небольшое пространство вокруг себя. По вечерам собиралась возле неё вся семья: дети затевали нешумные игры, отец читал газету, а мать садилась со штопкой или рукоделием. Так было и, казалось, так будет.
Но однажды залетел в открытое окно мотылёк. Летал вокруг свечи и смеялся.
"Что ты смеёшься?", - спросила свеча.
"Потому и смеюсь, что ты слепа и не видишь ничего".
"Да, но я даю свет".
"Свет? Да разве это свет? Ты сама ничего не видишь в этом свете. Ты даже не знаешь, что в комнате есть ещё большой деревянный стол со стульями, стеклянный шкаф с красивой посудой и массивный резной комод для белья. А ты говоришь – свет",- мотылёк снова засмеялся.
"А что, бывает свет, который может осветить всё сразу?",- удивлённо спросила свеча. И добавила: "Как–будто ты сам можешь дать такой свет".
Мотылёк застыл в воздухе. И вдруг... Яркая вспышка света, осветившая и стол, и шкаф, и комод в дальнем углу комнаты, ослепила всех. Неожиданно наступила темнота. После небольшой заминки удалось зажечь светильник. И все увидели... Мотылька нигде не было, свеча погасла. И только на самом краю подсвечника застыла капелька воска.
Много лет прошло с тех пор. Никто не знает, что лучше – короткая яркая вспышка или пусть тусклый, но ровный свет. Но до сих пор свеча плачет и свет её дрожит от слёз, а мотылёк летит на огонь и сгорает в нём, вспыхивая ярким светом.
(просматриваю журналы из
списка , прочла у
nepekpecmok)